Mis manos tiemblan, sudan la predecible confusión de los humanos corrientes. En mi conciencia, como un eco eterno proveniente de tumbas mundanas, retumban los secos latidos del corazón al borde del colapso. La sala se hace invisible. El piano resuena en destellos lejanos. Los artefactos parecen desvanecerse y retomar su búsqueda de inmortalidad. La vieja casa campestre rodeada de viñas, paltos y un cielo yermo escindido por blancas cimas de cristal aborda un plano virgen, lejos de mi y de mi causa. Así, permanezco estático, atado al momento y a la desesperación. Ese lapso ínfimo se vuelve perpetuo. Es una prueba, sí, un examen que me hipnotiza y lanza al vacío, a la nada. Me vuelco al espacio del ego y no logro salir.

¿Qué tipo de prueba es esta?

Cierro los ojos e intento dejar ese espacio mental. Veo oscuridad, veo luces, veo de todo, veo recuerdos fuertes, veo amores, desamores, misterios y lazos de familia. Veo lo corriente, lo normal. Pero no logro vislumbrar siquiera un ápice de ese resplandlor maravilloso que me libere. Y sigo ahí, erguido frente a ese hombre y esa espada entre sus manos.

Maldito miedo.

Te escribo verso desnudo
con recelo y misterio
pues tu camino ha estrechado fronteras
y no podemos caer, seguir cayendo
no se a dónde, quizás a la oscuridad de la nada

En español o en cualquier otro
las letras no son suficientes
pues a cada frase se colma mi interior con ires y venires
con desdicha y placebos con sabor a canción
pues no basta una gaviota alada
ni una página de mi memoria
para pensarte
en tu mar de poesía
verso desnudo

Gracias pequeña niña
iluminaste mi amanecer
quizás fue muy tarde, quizás es muy tarde
pero abriste mi silencio
y mi infinito
en medio de mi despertar, cuando te vi

Cada noche cuando sueño
no pierdo nada, las lagrimas no caen vacías
pues escribo, una vez más, un pequeño verso desnudo.

Se lo dijo con una voz tímida e indecisa y ella no dudó en besarlo toda la noche. Luego fueron a dormir. Él yacía intacto, silente, como una estatua, igual como lo vio en la mañana, ni siquiera barba le había crecido. Entonces consagró las horas a mirar el cielo y ver su propio reflejo en la ventana. No logró cerrar una pestaña, así que observó la luna como circulaba por el cielo abierto y trasladó todas sus esperanzas a encontrar una respuesta satisfactoria.

-Pero, ¿cómo me ama?- pensaba. Se decía a si misma que eso era suficiente, que ahora por fin sería feliz, porque él la amaba, tal como lo dijo.  Pasaron miles de ovejas por su frente. Pero no lograba saciar su vista y cerrar sus ojos, pues seguía preguntándose.

Tal vez me ama con esa pasión desgarradora y fulminante que destruye todo a su paso, con ese antojo infernal que desea por sobretodo el cuerpo y la lujuria. Donde se pierde en mi sexo y en mi piel mansa cada vez que me toca, cada vez que siente mi silueta.

O quizás me ama con ese amor indolente, que hiere, que duele, pues castiga cada error con frialdad y desden dictatorial, pues soy su esclava y su propiedad. Soy parte de su territorio animal y sólo la muerte podrá liberarme.

Tal vez me ama con ese amor protector. Jamás dejaría que alguien me hiciera daño, pues él siempre ha estado ahí, junto a mí, desde que tengo memoria y razón. Siempre ha sido la estrella que guía mis aventuras y baja esas alucinaciones astrales a la tierra, al mundo de la razón y de los hombres.

O como el amor de mariposas, que vuelan juntas en su andar mágico. Que se entrelazan como dos ráfagas luminosas para permanecer en un espacio irreal donde los colores llenan el mundo y el aliento de la primavera plasma el espacio de rosas y cielo azul.

A lo mejor le gusta mi intelecto, sí, porque el andar comunicacional abunda. Pues llevamos siglos conversando cada uno de esos temas, desglosando argumentos en miles de palabras y en cientos de segundos. Es el desafío, sí, es el desafío.

Quizás sólo le gusta mi compañía, pues advierte las garantías de mi cocina y las ganancias de mis caricias. Porque sin mi es la mitad de uno, o apenas un cuarto de si mismo. Ni siquiera podría encontrar las llaves del departamento.

¿Y si no entiende de amor? Tal vez fue la guerra, que lo ha dejado a maltraer. Y ya se le olvidó lo que significa esa palabra ¿Y si soy yo la que no entiende de amor?

Te extraño América
extraño tus frutos sagrados y los terrenos baldíos
tu gente y su calor hermoso

Te extraño América
extraño tu sueños de libertad y esa bandera multicolor
que acaricia el cielo límpido y une gentíos

Te extraño América
extraño tus ojos negros que miran inocentes
con cariño, sí, con ese cariño desgarrador que sólo se encuentra en América

Te extraño América,
extraño tu rostro de futuro y tus sonrisas
me sonrojan tus sonrisas
me conmueve tu futuro
me anima tu rostro lejano

Te extraño América,
extraño el silencio de tus océanos y la tempestad del invierno
que te rodean de imágenes de antaño
y de kilómetros de kilómetros de sinfonías románticas

Te extraño América,
extraño tu piel morena y las inclemencias del sol
que mantienen los campos fecundos
como si la primavera fuera eterna

Te extraño América,
extraño tu amor y tus guerras
extraño como me tocaste y curtiste mi carácter
extraño como soy, porque soy gracias a ti
te extraño junto a mi…

Sin palabras sería escaso, ambiguo, inútil.
Sin palabras estallaría cada murmullo y balbuceo de mi boca
Sin palabras tendría que recurrir a ti con tus ojitos dulces
y a la voz de primavera

Sin palabras estaría descalzo, falto de orgullo
Sin palabras estaría reacio al amor y a su intachable porvenir
Sin palabras no llegaría a ninguna esquina, ni a la botica de la esquina
y me quedaría sentado mirando el horizonte

Sin palabras no tendría como tocarte
Sin palabras no sabría como amarte
Sin palabras no entendería como quererte
y olvidaría la diferencia entre el viento, las hojas y el rocío

Sin palabras me olvidaría de ti y tú de mi
Sin palabras no habría conflicto que mediar, ni media por disputar
Sin palabras no seríamos hermanos y nos batiríamos en las sombras, lejos del tiempo
Sin palabras abrigaría el yugo agreste de la violencia desesperada
y palparía cada silueta con mis ojos de sonrisa

Sin palabras no sería yo, sino otro
otro que se esconde bajo la voz de primavera…